Yo sí

"Pochola vuelve" decía una vocecita en mi cabeza como un murmullo alentador que se repetía sin cesar. "Pochola vuelve", me recordaba a mí misma desde aquella tarde en la Base Naval Mar del Plata, cuando uno de sus camaradas me consoló con esas palabras: "Pochola vuelve". Y todo este tiempo había estado esperando que así fuera, que volviera. Ese amor, esa alegría, ese tiempo. Pensé que podía tenerlo de nuevo. De otra forma, en otra piel, en otros ojos, de nuevo. 

Pero no. De un día para otro, sin que lo hubiera planeado o querido, me di cuenta de que no. "No, Pochola no vuelve", me dije, "¡Pochola no vuelve!", repetí en voz alta y sentí el golpe repentino de esas palabras como una cachetada en mi propia cara. Pochola no vuelve, pero yo sí...

Y aunque el dolor fue por un momento insoportable, también fue liberador. 

Porque dejé de esperar. 

En todas las formas que una persona puede esperar,

dejé de hacerlo...

Pochola no vuelve, pero yo sí. 

Yo sí. 

Tu silencio

Como un cachorro abandonado bajo la lluvia

que espera temblando del frío,

que alguien le abra la puerta,

que alguien le dé abrigo,

te pregunté si tus palabras fueron sólo por enojo,

si seguimos siendo los mismos,

si detrás de la herida seguimos siendo nosotros

y con los ojos llenos de pena

esperaba que dijeras que sí,

que me abrieras la puerta,

que me dieras abrigo.

Pero no...

Tu silencio fue más despiadado que la lluvia

Y acá estoy,

empapada.

Quise

Cuando el sol iluminaba

todos los rincones de mi mundo

y la lluvia se alejaba de mi cielo

llegaste a mi vida

Inseguro, quebrado, herido

Buscando amor

Buscando amar

Buscando amarte

Y quise apagar tus miedos con mi confianza

y quise sanar tus heridas con mis besos

Quise abrazar tus penas con mi cariño

y acompañar tus silencios con mi ternura

Quise llenar tus noches con mis estrellas.

y amansar tus tormentas con mi calma.

Pero el tiempo a su tiempo me enseñó

que la gente herida

si no sana, hiere.

Y a mí

a mí que quise enmendar tu corazón dándote el mío

me heriste.

Te devuelvo la ilusión, la alegría,

las risas que se convirtieron en llanto. 

La complicidad

que se convirtió en ausencia.

En lejanía.

En desierto.

Te devuelvo el dolor en el pecho 

y este corazón aún tiritando de frío.

Te devuelvo las noches de insomnio 

dudando de mi cordura, 

de mi paz, 

de mi alma.

Te devuelvo tus fantasmas,

tu tormento, tus infiernos.

Que hieren,

que queman,

que matan.

Te devuelvo la utopía, 

las flores, los cumplidos, 

la garganta llena de nudos 

y el estómago explotando de dudas. 

Te devuelvo tu silencio, 

tus promesas,

tu vacío, tus inviernos. 

Te devuelvo las preguntas que no quise hacer, 

las respuestas que no supe ver 

y la soledad de ser el centro en un universo perdido. 

Te devuelvo el misterio, 

los tragos amargos con tu suspenso, 

el laberinto interminable para llegar a vos, 

el océano entre los dos.

Te lo devuelvo. 

Este cuento. 

Te lo devuelvo.

Recordatorio

Quizás no ahora.

Quizás no hoy.

Quizás no tan rápido como lo habías pensado.

Pero, creeme,

vas a estar bien.

Aunque el cuerpo duela

Aunque el pecho apriete

Aunque el alma llore

y el recuerdo asfixie,

vas a estar bien.

Que tu sueño está allá

Ahí estás de nuevo. Llorando por un objetivo frustrado que no te pertenece. Persiguiendo metas que no te llevan a ningún lado. Angustiándote por no poder con la vida que creías que era la indicada para vos. Sintiéndote inútil, fracasado, diminuto. Armándote de fuerza para encajar con el éxito de los que creés ganadores. Desarmándote por puertas que se cierran de golpe, una y otra vez, mostrándote por dónde no tenés que seguir. Gritándote que prestes atención a las señales. Que escuches tu intuición. Que mires las flechas que la vida te marca. Que el horizonte puede ser infinito. Que tu camino va por otro lado. Que tu sueño está allá. Que tu sueño está allá... 

¿Qué es perdonar? Todos escuchamos hablar del perdón o hablamos de él con el convencimiento de que partimos de un concepto universal, concreto, determinado, pero si compartiéramos lo que cada uno de nosotros entiende como perdón, surgirían decenas de conceptos diferentes. ¿Es aceptación el perdón? ¿Es resignación? ¿Es olvido? ¿Es justificación de la conducta del otro? ¿Es comprensión? ¿Es entendimiento de sus razones, de sus motivos? ¿Es empatía? ¿Es ponerse en sus zapatos? ¿Es ausencia de rencor, de odio, de venganza? ¿Es la suma de todo ello? ¿Existe realmente el perdón como concepto separado de lo anterior, o es acaso una idea que usamos para abarcarlo todo? 

Quizás, en lo que podríamos estar de acuerdo es en su consecuencia final que, aunque no exclusiva del perdón, sí indiscutible: paz interior. Ahora, ¿es acaso el perdón el único medio para lograr la paz interior? ¿De dónde viene la idea de que sólo a través del perdón -y no de su ausencia- obtenemos paz interior? ¿De dónde viene la idea de sentirnos más ligeros después de perdonar? 

¿No será que el perdón es simplemente ausencia de su opuesto, es decir, ausencia de venganza? ¿No será que el perdón es en realidad una renuncia, consciente o inconsciente, a ese deseo de venganza que surge después de una ofensa, de una humillación, de un insulto, casi como un deber? ¿No será que el perdón es en verdad liberarse de tal necesidad de venganza, liberarse del sentimiento de enojo y de rencor, que busca defenderse constantemente ante la ofensa recibida? 

Puede que con el tiempo lo hayamos malinterpretado. Puede que le hayamos dado significados que no tenía. Puede que el perdón sea simplemente el arma más poderosa para promover la paz entre los hombres y que lo hayamos convertido, poética y sutilmente, en la única forma que tiene el corazón para hallar paz interior. Porque cuando hay paz interior, hay paz entre los hombres. 

Pero, entonces, ¿qué es perdonar? Quizás, finalmente, no se trata de un acto de amor hacia el otro, ni de comprensión de sus razones, ni de empatía, ni de olvido, ni de tiempo, ni de entendimiento, ni de justificación, ni de renuncia. 

Quizás, simplemente, es un acto de resignación; una voz suave que, sin pensarlo ni planearlo, un día cualquiera nos dice dulcemente: "es tiempo de cerrar esta puerta, aquí no hay nada pendiente".  

Su voz

Una mezcla de sorpresa y angustia me recorre el pecho cada vez que escucho esa voz. No es cualquier voz. Es su voz. La suavidad con la que habla. La melancolía de sus ojos. La tristeza de sus manos que se apoyan con ternura sobre las mías. La forma en que me mira. El secreto está en la forma en que me mira. Cuando sus ojos de repente se reflejan en los míos y, como si estuviéramos a miles de kilómetros de distancia, parece que me espera. Me mira y me espera y no sé a dónde tengo que llegar. Pero es su voz. En algún lugar, en algún lugar de mi memoria, sé que conozco esa voz.

21 de septiembre

Día mundial del Alzheimer

Ojalá entiendas

Ojalá entiendas.

Que me voy por mí.

No por lo que soy

Sino por lo que fui

Porque quiero recuperar

La mujer que fui

Ojalá entiendas.

Que no es por vos.

Que nunca fue por vos

Que me quedé.

Fue por mí.

Que me alejé de mí.

Que amándote

Me olvidé de mí

Ojalá entiendas

Que quiero recuperar

La mujer que fui.

Mi problema

Mi problema está en tratar de entenderte.

En intentar meterme en tu cabeza,

en tus fibras, en tu historia

cada vez que me lastimás

y entender por qué,

para qué lo hacés,

desde dónde.

En qué lugar de tu alma

hay heridas tan grandes

para que me trates así.

Repaso tus palabras

y repaso tus silencios

y no te entiendo.

No lo entiendo.

Y me pregunto por qué,

a toda costa,

intento hacerlo.

En qué lugar de mi alma

hay heridas tan grandes

que me estancan a tu lado,

que me quedo

a toda costa

a entenderte..